lunes, 30 de diciembre de 2013

VIAJAR SIEMPRE CON EL DE ATRÁS MOLESTANDO

AUTOPSICOGRAFÍA 

 El poeta es un fingidor. 
 Finge tan completamente 
 que llega a fingir que es dolor 
 el dolor que de veras siente. 

 Y los que leen lo que escribe, 
 en el dolor leído sienten bien, 
 no los dos que el tuvo 
 mas sólo el que ellos no tienen. 

 Y así en los raíles 
 gira, entreteniendo la razón, 
 ese tren de cuerda 
 que se llama corazón.

Fernando Pessoa  

sábado, 28 de diciembre de 2013

LA PERSISTENCIA MANUAL DE LA MASTURBACIÓN

TRES DESEOS
Que no escuches otra voz
distinta que la mia -dijiste
soplando el primer fósforo-
Que nada digas que me hiera,
fue tu segundo deseo -y la oscuridad
nos iba envolviendo poco a poco-
Que no se acabe este sueño,
-susurraste soplando por última vez-
Y todo desapareció.
Y nos encontramos
en medio de la noche.
Sordos, mudos y ciegos

Alfonso Brezmes

lunes, 23 de diciembre de 2013

UN AGUJERO NEGRO EN EL FONDO DEL MAR

En esa vida todo era absurdo y real
Las olas traían gemidos de espuma
y oír la voz de tu alma me desnudó
La luna bailaba en los deseos mudos
y mi corazón nadó a tu mismo son
Nuestro reflejo en el estanque sonríe...

miércoles, 11 de diciembre de 2013

EL ARTE ME SABE A HUMO (Homer Simpson)

Yo sembré mis sueños
donde tú estás pisando ahora;
pisa suavemente...
porque estás pisando mis sueños.

W.B.Yeats

domingo, 24 de noviembre de 2013

¿EN QUÉ NIDO DE PASIÓN Y SABER ESPERAS?


DE POETA A POETA

Sabes -y sueles- hacer el amor 
como el poeta construye sus versos: 
con acordada mezcla 
de pasión y sistema 
(y no digo artificio), 
de música, entusiasmo, 
intuición y saber. 
Precisas emociones 
las transformas en ritmo 
y melodiosa fantasía 
enriquece tus gestos; 
sabrosa perversión 
los enloquece. 
Cuando estás inspirada, que es bastante a menudo, 
me transportas a límites nunca antes alcanzados. 
De poeta a poeta: 
enhorabuena. 
¿Cómo podría hacerme 
con tus obras completas? 



Jesús Munarriz

miércoles, 20 de noviembre de 2013

¿LA CAJA DE PANDORA?

LO SÉ 

Sé que ahora, 
a lo lejos, 
piensas en mí, 
estas pensando en mí, 
y no puedes librarte 
de mi recuerdo. 
No necesito llamarte, 
ni verte, ni sentirte, 
lo sé. 
Lo sé porque ahora mismo 
yo pienso contigo 
y todo lo que percibo 
tiene que ver contigo 
y todo lo que me rodea 
sueña contigo.


Oscar Garrido Garcia

jueves, 14 de noviembre de 2013

TU ABRAZO DE LUNA ES UN CIELO DE ESTRELLAS

A veces sueño que sigo abrazado
Que aquel aliento aún me da calor

Me agarro a las alas del viento
para beberme la noche
El olor de tu cuerpo, tan caliente,
entre mis manos
Leo por tu piel lo que te escribí
con la lengua
Un asesinato lento de ternura
navegando en saliva

La luna cómplice en mareas
terminó clavándote torrentes
en el alma
y en tu boca la palabra nunca
escapando en un gemido...


martes, 5 de noviembre de 2013

SIEMPRE SEREMOS EL AMOR REFRESCO

DESPUÉS DE LAS FIESTAS

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

Julio Cortázar

jueves, 31 de octubre de 2013

A VECES SIN TOCARNOS VAMOS DE LA MANO

Ayer me imaginé contigo…
Casi no recuerdo el sueño.
Creo que no me tocabas
porque tu mano se perdió en las grietas
de un orgasmo desabrigado

Cualquier nostalgia se escurre
en un guante sonrosado
y sin dedos...

Distinguí, en esa actitud de entrega,
el abrazo a una caricia renovada
y penetrada por un secreto...
Cuando soy sólo ojos
mis ganas van más allá de la vida
y el éxtasis es irreversible

Me desperté en una sonrisa

lunes, 28 de octubre de 2013

ENCONTRÉ EL SECRETO DE MIS SUEÑOS

AYER SOÑABA

Ayer soñaba. 
Tú eras un árbol manso 
- isla morada, abanico de brisa - 
entre la siesta densa. 
Y yo me adormecía. 

Después yo era un arroyo 
Y arqueaba mi lomo de agua limpia, 
como un gato mimado, 
para rozarte al paso.


Gerardo Diego

martes, 15 de octubre de 2013

"FLACA, VOS SABÉS QUE YO TE RE BANCO"

Me dejás tu sombra de azahares
en cada rincón de las ganas
Llevame contigo a dibujar humo
en la sórdida trastienda del olvido
Cualquier día mi piel de fósforo,
al mínimo roce de tu voz, arde
y acabará la noche sin duelos
haciendo brasas los deseos y
de las cenizas una gran sonrisa.

domingo, 29 de septiembre de 2013

UNA SOLEDAD DE ABANDONOS Y ESPERMAS

EPITAFIO DEL ENAMORADO

Si alguien quiere escribir mi biografía
no hay nada más sencillo:
dispone de dos fechas solamente.
La del día en que te conocí
y la del que te fuiste.
Entre una y otra transcurrió mi vida.
Lo que ocurriera antes lo olvidé.
Lo que suceda ya, carece de importancia.


Juan Bonilla

sábado, 7 de septiembre de 2013

LA RESPUESTA ERA UN DESEO MUDO E INASIBLE

NO DECÍA PALABRAS...

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne;
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Aunque sólo sea una esperanza,
porque el deseo es pregunta cuya respuesta
                                                           nadie sabe.

Luis Cernuda

jueves, 22 de agosto de 2013

¿ CÓMO PUEDO OLVIDARTE... AHORA ?


LO DIFÍCIL

Enamorarse es fácil.



Uno puede enamorarse

-sin demasiado

esfuerzo-

varias veces al día,

a nada

que se lo proponga

y se mueva un poco por ahí;

y si es verano,

ni te cuento.



Enamorarse no tiene

mayor mérito.

Lo realmente difícil

-no conozco

ningún caso-,

es salir entero

de una historia de amor.

Karmelo C. Iribarren

lunes, 12 de agosto de 2013

"CONJURANDO A LAS MUSAS DEL TABACO"

Mis fotos por Argentina y uno de los últimos directos de Rockberto.

Estoy en casa solo y sin Machaco,
sentado en el salón,
conjurando a las musas del tabaco,
medio seco un pulmón.
Pues quiero estar solemne y muy cuitado,
me he negado a cenar,
que bardo bien sufrido y mal cenado
gusta a las musas más.
Como llueve en Melilla y hace frío,
amada, y no estás tú,
converso con el lelo pio-pio
del pájaro cucú.
A qué tanto cuidado capilar,
poeta, menos moño,
me dicen rubicundas al rodar
las hojas del otoño.
Por mucho que componga la figura
y agrave el ademán,
no consigo rimar con sepultura
la risa de Don Juan.
¿Do fueron de gardeles los eventos,
perchelero farol?
¿Qué se hicieron de aquellos Paco Gento?
Se interna, centra y gol.
Me voy en acabando este cuarteto,
pues llega la mañana.
Nos vemos -a mi ponme un cateto-
muy pronto en La Campana.

Juan Miguel González

lunes, 5 de agosto de 2013

HAY LINDOS SUEÑOS QUE SON PESADILLAS



Hay noches temblando de pájaros y jaulas.
Por senderos des
va
ne
ci
dos
de palabras
te encuentro recostada en una lágrima...

Y SI,

SE DESGASTAN LAS INQUIETUDES
El aire suspirando amapolas y astillas
Me demoro con mi habitual torpeza
tropezando en tu voz de brisa y cristal:
YA ES MUY TARDE
Y DESPUÉS EL VIENTO SOPLA
¿Y QUIÉN LLORA?... ¡YO!
Un toro amortajado en  ataúd de frustración
No hay consuelo posible en el llanto azul...
NO IMPORTA, NO IMPORTA PORQUE
SIEMPRE ESTAMOS ASÍ, PONIÉNDOLE,
Y NO IMPORTA...
Déjame ser candil en tus sombras,
el acólito de tus sueños.

martes, 30 de julio de 2013

TU PIEL ME PONE ALAS DE MARIPOSA Y ME GUÍA

LA CARNE HECHA VERDAD

Como la araña hembra devora al macho
en la noche tejida,
así quisiera que cayeras
a la hora exacta del deseo.
Y así solos haremos el rito dionisíaco del amor
sin importarnos que las campanas callen,
que el viento gima con su quilla quebrada,
que las gaviotas pierdan su brújula en los mares
y la noche se estrelle en un alba imprevista.
Nosotros entre tanto
estaremos levantando un mundo tejido a besos
bebiendo a bocanadas tú mi azúcar
yo tu sal,
para después en la húmeda arena del placer
reinventar el deseo
porque siempre habrá una piel nueva,
otra saliva dulce para beber los labios
y la verdad de la carne hecha verbo
en la palabra amor.

Beatriz Zuluaga

viernes, 26 de julio de 2013

DESENGAÑO Y SOLEDAD...

Mastico soledades 
mientras devoro adoquines. 

Busco ese rincón 
donde clavarme estas lágrimas, 
y una pared 
a la que reventarle el alma.

Tras de mis pasos
el dolor del silencio que me ahoga.
Ante mis ojos,
el rumor que llama al abandono.

Y de horizonte
la molicie del ingrato existir,
el repertorio de confusos amaneceres,
el alimento de todos los vaivenes,
la incombustible manía de morir.

De la chistera rescato
otro aluvión de mentiras
junto al suave rumor de una ola,
y partituras en blanco
diseñadas al hábito de mi desengaño.

Languidecen las certezas
cuando abrevan las falacias,
¿cómo dices?
No, no te escucho decir nada.

Aleatorio

martes, 23 de julio de 2013

MIS FOTOS EN LA BOCA Y TIGRE (BUENOS AIRES)

Permitidme que os diga, pa cuando me juzguéis,
que aquí donde me veis soy fuego y cenizas. 
Soy camino y sus vistas, y creédme; soy sincero
si os digo que prefiero ser viajero a turista. 
Y que a pesar de mis pintas, a pesar de mi estalache, 
no soy guijarro de baches, ni cuneta,ni alquitrán. 
Ni voy de listo, es más: hoy me he vuelto a equivocar; 
he apostao que la brisa se tornaba vendaval, 
y la brisa, sin camisa, está echada en el trigal, 
¿En qué estaría yo pensando
pa pensar que me quería 
si ella pa querer no está? 
Ella quería tonterías. Yo quería apostar. 
Ella quería tonterías. Yo me volví a equivocar. 
Permitidme que os diga, pa cuando me juzguéis,
que por dentro no me veis ni sabéis de que me espanto. 
Yo soy más bicho que santo, soy las historias que canto, 
soy más bueno que malo y malo sin afición. 
Soy tormenta y cielo raso y ateo gracias a dios. 
y que a pesar de mis pintas, a pesar de mi estalache
no soy guijarro de bache, ni cuneta ni alquitrán.
ni voy de listo, es más, hoy me he vuelto a equivocar
he apostao que la brisa se tornaba en vendabal.
y la brisa sin camisa esta echada en el trigal.
¿En qué estaria yo pensando pa pensar que me queria
si ella pa querer no está?
Ella queria tonterias, yo queria apostar
Ella queria tonterias, y yo queria apostar
Ella quería tonterías, yo me volví a equivocar
Ella quería tonterías, yo lo volveré a intentar, pero antes 
me vais a permitir deciros que cuanto soy y tengo viene conmigo. 
Me vais a permitir que ignore sucios pensiles de alcahuetas flores. 
Me vais a permitir que os diga que pan recién hecho hace malas migas, 
hace malas migas, el pan recién hecho hace malas migas...
Permitidme que os diga...

Vito Íniguez

jueves, 18 de julio de 2013

ELLA CREA LA PASIÓN HASTA EN LAS PIEDRAS

DEFINICIONES

Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo.
Se parece a la noche,
o mejor: a una noche sin ausencias.
Ella es exacta.
Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece.
Me permite trepar por mis temblores
y agitar su nombre desde la oscuridad.
Ella es irrepetible.
Nació en las piedras donde empieza mi desorden.


Eduardo Langagne

domingo, 14 de julio de 2013

"¡ AY, QUÉ GUSTITO PÀ MIS OREJAS... !"

DONDE EL VIENTO SE ACUESTA

Y quedamos para dar una vuelta, allí donde el viento se acuesta 

después de jugar con cometas que no quieren suelo. 

Y la espero fumándome un peta, y, en el humo que mi boca suelta,
sin prisas ni frenos, me doy un garbeo 
y a sus recuerdos les doy rienda suelta y una madeja de besos 
pà que tejan, en la tarde inquieta pà mi, su silueta al vuelo, 
pà oler el perfume de su entrepierna y encenderme al momento 
y sentir como se alegra toito mi cuerpo. 
El sol se deja caer, por la falda de la sierra 
y se arregla la tierra otra vez, el pelo se suelta; 
se pone coqueta, pà seducir al atardecer 
y follar con él hasta que éste muera. 
La noche se asoma desnuda al balcón del cielo, y, en la cuerda 
de tender sus velos, cuelga a la luna, pero sólo a medias. 
Y, a la vez que la peina y esparce su olor, despierta a las estrellas,
que duermen en su colchón a pierna suelta. 
Y con los trinos de la oscuridad, se me va entonando el cuerpo. 
Ya queda menos pà verla llegar; pà tocarnos queda menos. 
Se excita el suelo al sentir su caminar y a mi me llega su aroma, 
y el salío viento, que la acaba de soñar, para rozarla se asoma. 
Y llega a mi altura. Y con la luz de su mirada, en na y menos, me ciego. 
Y me pego a su locura. Y el infierno de su boca pà mis labios es el cielo. 
Recorro su cintura y del prado de su vientre bajo pal monte de Venus: 
se desata mi lengua; se mete entre sus piernas, mis manos en sus pechos,
en sus pechos.
Se hizo brisa flor de la sierra y le dije si quería venir, 
conmigo y mi trajín, a dar una vuelta. 
Ella rió y se me acercó y al oído me dijo que sí 
y que la esperara allí donde el viento se acuesta... Vale
Y aún más cerca me dijo que se iba a duchar, que se iba a poner toda guapa. 
Lo primero, pensé: lo veo normal. Lo segundo es que no le hace falta, 
porque ella es guapa al despertar, despeiná y con legañas, 
ella es guapa una jartá; terriblemente guapa. 
Y llega a mi altura [...] Se desata mi lengua;
se mete entre sus piernas pà volar en su cielo.

Vito Íñiguez

sábado, 13 de julio de 2013

EL RIO SE REFLEJA EN TU TRISTEZA

En el estanque del día 
se han mojado tus palabras.
El «no» sin eco posible 
de tu voz embalsamada, 
se está muriendo de frío 
en los cristales del agua.
Mis «te quiero», salvavidas 
inútiles de mis ansias, 
son ceros siempre a la izquierda 
de este amor sin esperanza, 
de este amor, río dormido, 
entre sombras y entre ramas; 
de este amor, lirio sin nombre 
deshojado en la mañana...
En la rosa de los vientos 
clavé, mi amor, tus palabras.
Tu «no», payaso de circo, 
dando la vuelta de campana, 
al hacer una pirueta 
cayó de la rosa al agua. 
De nada sirvió el «te quiero» 
último de mi garganta; 
de nada sirvió la luna 
que te mandé iluminada 
con jazmines de mi llanto 
y óleo de almendras amargas.
Tu «no», de arroz empolvado, 
se deshojó sobre el agua...

Rafael de León

miércoles, 10 de julio de 2013

MIS FOTOS DE MUROS EN LA PLATA Y...

Quemaos, agrietaos, secos 
asi viven mis labios
pero sin rencor ni agravio
y con luz en su cancela
Están quemaos del roce de la brisa
que viste vestidos que están hechos
con retales de las llamas
de candiles, antorchas y velas
Están agrietaos de beber
rayos del sol recién sacaos
del arcón de su bermeja candela
Y secos, están secos de tener sed
Sed de tu boca, de lluvia, de tu lengua
del río de tus labios de rocío, en fin,
de tus besos de agua fresca
Así viven mis labios
pero sin rencor ni agravio
aunque les hayan mordido
y les hayan hecho daño
no me olvido de la luz
de su cancela hecha con hilo
de toas las faldas viejas
que se ponen cuando baila y bebe vino
La coqueta luna llena, la coqueta luna llena
luna llena...

Vito Íñiguez

domingo, 7 de julio de 2013

.............DONDE EL AMOR NOS LLEVE


Por verte pasar cimbreando los versos
Por verte pasar, luz, devorando las sombras
acecho la deriva de la ferocidad impronunciable
un rugido de sábanas hasta el desmayo...

El viento susurra gemidos de almohadas
me acerca las huellas de caricias y azahar...

Tomas las palabras, las calientas, las suspiras
ondulantes, carnosas de luna y labios
Cuánto daría por ser pronombre en tu lengua!
Por ser voz, por ser una sílaba...
un breve silencio en la cavidad de tu boca

Por verte pasar, tan sólo por verte pasar
navego el esplendor de tus letras mojadas
marcando cada deseo con tu esencia
y a veces hago míos
los jadeos
que nunca me dirás

jueves, 4 de julio de 2013

NO SE APAGA EL SOL CON UNA REGADERA

ARDER

Cuando nos besamos trituramos un ángel.
Su última voluntad será nuestro deseo.
Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,
              su sombrero de plumas,
barajas manoseadas por tahúres y ahora

hay que hacerlo entrar,
ofrecerle licor (que él viene de morirse),
acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas,
su forma de guiarnos al secreto de la vieja
               estación.
Dirá que el vino está hecho de hojas secas,
que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.
(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,
un condenado a muerte que va a resucitar en
                otras bocas.
No tengas lástima por él, sólo hay que hincar el 
                diente
y triturar al ángel.
Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Jorge Boccanera