sábado, 30 de junio de 2012

MIS FOTOS EN VÍDEO... SI TE VAS...



Se le nota en la voz, por dentro es de colores,
y le sobra el valor que le falta a mis noches.
Y se juega la vida
siempre en causas perdidas.

Ojala que me la encuentre ya entre tantas flores.
Ojala que se llame amapola,
que me coja la mano y me diga que sola...
No comprende la vida, no.
Y que me pida más más más más, dame más.
Y que me pida.

Es capaz de nadar en el mar más profundo.
Igual que un superhéroe, de salvar al mundo.
Donde rompen las olas
salva una caracola.

Ojala que me despierte y no busque razones.
Ojala que empezara de cero,
y poderle decir que he pasado la vida
sin saber que la espero, no.
Y sin que me pida más más más más, dame más.
Sin que me pida.

Si te vas
me quedo en esta calle sin salida, sin salida.
Que este bar
está cansado ya de despedidas, de despedidas.

Como un extraterrestre se posa en el suelo
y me ofrece regalos que trae de otros cielos.
Le regalo una piedra
recuerdo de la Tierra.

Me pregunta por qué el hombre inventó la guerra.
Y en silencio pregunta aún de cosas más serias.
Yo me pongo palote
sólo con que me toque.

"¿Dónde vamos tan deprisa?",
me pregunta su sonrisa.
Si tu quieres, tengo el plan:

Caminar, salga que salga el sol,
por donde salga el sol,
que no me da.

Y llegar hasta tu corazón,
salvo que salga el sol,
por donde salga el sol.

Si te vas
me quedo en esta calle sin salida, sin salida.
Que este bar
está cansado ya de despedidas, de despedidas.

Si he tardado y no he venido,
es que ha habido un impedimento.
Me llevaron detenido
para hacer un declaramiento.

He robado, he mentido,
y he matado también el tiempo.
Y he buscado en lo prohibido
por tener buenos alimentos.

Y es que la realidad
que necesito
se ha ido detrás
de ese culito.

Que delante de mi
se paró por fin
un día con una noche oscura,
esperando por ver si saliera la luna.

Déjate querer,
dímelo otra vez,
un día con una noche oscura,
esperando por ver si saliera la luna.

Si te vas
me quedo en esta calle sin salida, sin salida.
Que este bar
está cansado ya de despedidas, de despedidas.
Ay luna, ay luna, ay luna...

Quédate muy cerca de mi,
así los dos, dulce madrugada.
Mírame y vuelve a sonreír,
que sino, yo no comprendo nada.

Si te vas
me quedo en esta calle sin salida, sin salida.
Que este bar
está cansado ya de despedidas, de despedidas...

Robe Iniesta

lunes, 25 de junio de 2012

ARTE, ERES TÚ


POEMA


heme 
pues aquí 
soy el frondoso 
árbol genealógico 
de toda poesía vieja o nueva 
sea adánica edénica o satánica 
algunas de mis hojas caen es cierto 
pero esponjan la tierra se hacen abono 
mis mejores frutos estallan sobre las cabezas 
de quienes se van por las ramas ramoneando 
o de quienes dormitan y roncan bajo mi sombra 
la verde verdad de mi follaje busca más y más cielo 
por eso mis raíces se hunden en el subsuelo 
acepto riegos y podas mis pájaros cantan 
me olvido de esos que acuchillan mi corteza 
borro sus nombres mientras voy creciendo 
me asustan los hacheros que cumplen 
órdenes municipales o ministeriales 
¿qué daño hago yo a nadie? 
A TI QUE MIRAS 
TE RUEGO 
RESPETAR 
Y AMAR 
CADA 
RAMA 
TODA 
HOJA 
CADA 
HIJA 
TODO 
NUDO 
DE MI 
TRONCO 
Y POR FAVOR 
NUNCA ORINES 
AQUÍ EN MIS RAÍCES 




Eduardo Llanos 

LA BELLEZA DE LAS COSAS EFÍMERAS

MISTERIO GOZOSO 

Pongo la punta de mi lengua golosa en el centro 
mismo 
del misterio gozoso que ocultas entre tus piernas 
tostadas por un sol calientísimo el muy cabrón 
ayúdame 
a ser mejor amor mío limpia mis lacras libérame de 
todas 
mis culpas y arrásame de nuevo con puros pecados 
originales, ¿ya? 


Oscar Hahn 

jueves, 7 de junio de 2012

PALABRAS INICIALES

PUTO EL QUE LEE ESTO
"Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. Puto el que lee esto, y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento... Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante..."

Roberto Fontanarrosa (Usted no me lo va a creer y otros cuentos)