martes, 30 de julio de 2013

TU PIEL ME PONE ALAS DE MARIPOSA Y ME GUÍA

LA CARNE HECHA VERDAD

Como la araña hembra devora al macho
en la noche tejida,
así quisiera que cayeras
a la hora exacta del deseo.
Y así solos haremos el rito dionisíaco del amor
sin importarnos que las campanas callen,
que el viento gima con su quilla quebrada,
que las gaviotas pierdan su brújula en los mares
y la noche se estrelle en un alba imprevista.
Nosotros entre tanto
estaremos levantando un mundo tejido a besos
bebiendo a bocanadas tú mi azúcar
yo tu sal,
para después en la húmeda arena del placer
reinventar el deseo
porque siempre habrá una piel nueva,
otra saliva dulce para beber los labios
y la verdad de la carne hecha verbo
en la palabra amor.

Beatriz Zuluaga

viernes, 26 de julio de 2013

DESENGAÑO Y SOLEDAD...

Mastico soledades 
mientras devoro adoquines. 

Busco ese rincón 
donde clavarme estas lágrimas, 
y una pared 
a la que reventarle el alma.

Tras de mis pasos
el dolor del silencio que me ahoga.
Ante mis ojos,
el rumor que llama al abandono.

Y de horizonte
la molicie del ingrato existir,
el repertorio de confusos amaneceres,
el alimento de todos los vaivenes,
la incombustible manía de morir.

De la chistera rescato
otro aluvión de mentiras
junto al suave rumor de una ola,
y partituras en blanco
diseñadas al hábito de mi desengaño.

Languidecen las certezas
cuando abrevan las falacias,
¿cómo dices?
No, no te escucho decir nada.

Aleatorio

martes, 23 de julio de 2013

MIS FOTOS EN LA BOCA Y TIGRE (BUENOS AIRES)

Permitidme que os diga, pa cuando me juzguéis,
que aquí donde me veis soy fuego y cenizas. 
Soy camino y sus vistas, y creédme; soy sincero
si os digo que prefiero ser viajero a turista. 
Y que a pesar de mis pintas, a pesar de mi estalache, 
no soy guijarro de baches, ni cuneta,ni alquitrán. 
Ni voy de listo, es más: hoy me he vuelto a equivocar; 
he apostao que la brisa se tornaba vendaval, 
y la brisa, sin camisa, está echada en el trigal, 
¿En qué estaría yo pensando
pa pensar que me quería 
si ella pa querer no está? 
Ella quería tonterías. Yo quería apostar. 
Ella quería tonterías. Yo me volví a equivocar. 
Permitidme que os diga, pa cuando me juzguéis,
que por dentro no me veis ni sabéis de que me espanto. 
Yo soy más bicho que santo, soy las historias que canto, 
soy más bueno que malo y malo sin afición. 
Soy tormenta y cielo raso y ateo gracias a dios. 
y que a pesar de mis pintas, a pesar de mi estalache
no soy guijarro de bache, ni cuneta ni alquitrán.
ni voy de listo, es más, hoy me he vuelto a equivocar
he apostao que la brisa se tornaba en vendabal.
y la brisa sin camisa esta echada en el trigal.
¿En qué estaria yo pensando pa pensar que me queria
si ella pa querer no está?
Ella queria tonterias, yo queria apostar
Ella queria tonterias, y yo queria apostar
Ella quería tonterías, yo me volví a equivocar
Ella quería tonterías, yo lo volveré a intentar, pero antes 
me vais a permitir deciros que cuanto soy y tengo viene conmigo. 
Me vais a permitir que ignore sucios pensiles de alcahuetas flores. 
Me vais a permitir que os diga que pan recién hecho hace malas migas, 
hace malas migas, el pan recién hecho hace malas migas...
Permitidme que os diga...

Vito Íniguez

jueves, 18 de julio de 2013

ELLA CREA LA PASIÓN HASTA EN LAS PIEDRAS

DEFINICIONES

Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo.
Se parece a la noche,
o mejor: a una noche sin ausencias.
Ella es exacta.
Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece.
Me permite trepar por mis temblores
y agitar su nombre desde la oscuridad.
Ella es irrepetible.
Nació en las piedras donde empieza mi desorden.


Eduardo Langagne

domingo, 14 de julio de 2013

"¡ AY, QUÉ GUSTITO PÀ MIS OREJAS... !"

DONDE EL VIENTO SE ACUESTA

Y quedamos para dar una vuelta, allí donde el viento se acuesta 

después de jugar con cometas que no quieren suelo. 

Y la espero fumándome un peta, y, en el humo que mi boca suelta,
sin prisas ni frenos, me doy un garbeo 
y a sus recuerdos les doy rienda suelta y una madeja de besos 
pà que tejan, en la tarde inquieta pà mi, su silueta al vuelo, 
pà oler el perfume de su entrepierna y encenderme al momento 
y sentir como se alegra toito mi cuerpo. 
El sol se deja caer, por la falda de la sierra 
y se arregla la tierra otra vez, el pelo se suelta; 
se pone coqueta, pà seducir al atardecer 
y follar con él hasta que éste muera. 
La noche se asoma desnuda al balcón del cielo, y, en la cuerda 
de tender sus velos, cuelga a la luna, pero sólo a medias. 
Y, a la vez que la peina y esparce su olor, despierta a las estrellas,
que duermen en su colchón a pierna suelta. 
Y con los trinos de la oscuridad, se me va entonando el cuerpo. 
Ya queda menos pà verla llegar; pà tocarnos queda menos. 
Se excita el suelo al sentir su caminar y a mi me llega su aroma, 
y el salío viento, que la acaba de soñar, para rozarla se asoma. 
Y llega a mi altura. Y con la luz de su mirada, en na y menos, me ciego. 
Y me pego a su locura. Y el infierno de su boca pà mis labios es el cielo. 
Recorro su cintura y del prado de su vientre bajo pal monte de Venus: 
se desata mi lengua; se mete entre sus piernas, mis manos en sus pechos,
en sus pechos.
Se hizo brisa flor de la sierra y le dije si quería venir, 
conmigo y mi trajín, a dar una vuelta. 
Ella rió y se me acercó y al oído me dijo que sí 
y que la esperara allí donde el viento se acuesta... Vale
Y aún más cerca me dijo que se iba a duchar, que se iba a poner toda guapa. 
Lo primero, pensé: lo veo normal. Lo segundo es que no le hace falta, 
porque ella es guapa al despertar, despeiná y con legañas, 
ella es guapa una jartá; terriblemente guapa. 
Y llega a mi altura [...] Se desata mi lengua;
se mete entre sus piernas pà volar en su cielo.

Vito Íñiguez

sábado, 13 de julio de 2013

EL RIO SE REFLEJA EN TU TRISTEZA

En el estanque del día 
se han mojado tus palabras.
El «no» sin eco posible 
de tu voz embalsamada, 
se está muriendo de frío 
en los cristales del agua.
Mis «te quiero», salvavidas 
inútiles de mis ansias, 
son ceros siempre a la izquierda 
de este amor sin esperanza, 
de este amor, río dormido, 
entre sombras y entre ramas; 
de este amor, lirio sin nombre 
deshojado en la mañana...
En la rosa de los vientos 
clavé, mi amor, tus palabras.
Tu «no», payaso de circo, 
dando la vuelta de campana, 
al hacer una pirueta 
cayó de la rosa al agua. 
De nada sirvió el «te quiero» 
último de mi garganta; 
de nada sirvió la luna 
que te mandé iluminada 
con jazmines de mi llanto 
y óleo de almendras amargas.
Tu «no», de arroz empolvado, 
se deshojó sobre el agua...

Rafael de León

miércoles, 10 de julio de 2013

MIS FOTOS DE MUROS EN LA PLATA Y...

Quemaos, agrietaos, secos 
asi viven mis labios
pero sin rencor ni agravio
y con luz en su cancela
Están quemaos del roce de la brisa
que viste vestidos que están hechos
con retales de las llamas
de candiles, antorchas y velas
Están agrietaos de beber
rayos del sol recién sacaos
del arcón de su bermeja candela
Y secos, están secos de tener sed
Sed de tu boca, de lluvia, de tu lengua
del río de tus labios de rocío, en fin,
de tus besos de agua fresca
Así viven mis labios
pero sin rencor ni agravio
aunque les hayan mordido
y les hayan hecho daño
no me olvido de la luz
de su cancela hecha con hilo
de toas las faldas viejas
que se ponen cuando baila y bebe vino
La coqueta luna llena, la coqueta luna llena
luna llena...

Vito Íñiguez

domingo, 7 de julio de 2013

.............DONDE EL AMOR NOS LLEVE


Por verte pasar cimbreando los versos
Por verte pasar, luz, devorando las sombras
acecho la deriva de la ferocidad impronunciable
un rugido de sábanas hasta el desmayo...

El viento susurra gemidos de almohadas
me acerca las huellas de caricias y azahar...

Tomas las palabras, las calientas, las suspiras
ondulantes, carnosas de luna y labios
Cuánto daría por ser pronombre en tu lengua!
Por ser voz, por ser una sílaba...
un breve silencio en la cavidad de tu boca

Por verte pasar, tan sólo por verte pasar
navego el esplendor de tus letras mojadas
marcando cada deseo con tu esencia
y a veces hago míos
los jadeos
que nunca me dirás

jueves, 4 de julio de 2013

NO SE APAGA EL SOL CON UNA REGADERA

ARDER

Cuando nos besamos trituramos un ángel.
Su última voluntad será nuestro deseo.
Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,
              su sombrero de plumas,
barajas manoseadas por tahúres y ahora

hay que hacerlo entrar,
ofrecerle licor (que él viene de morirse),
acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas,
su forma de guiarnos al secreto de la vieja
               estación.
Dirá que el vino está hecho de hojas secas,
que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.
(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,
un condenado a muerte que va a resucitar en
                otras bocas.
No tengas lástima por él, sólo hay que hincar el 
                diente
y triturar al ángel.
Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Jorge Boccanera

martes, 2 de julio de 2013

BUSCABA TU DIRECCIÓN DE VERSOS Y FUEGO

Un
poema, partido,
vino a rendirse entre nosotros:
la carne que
tu ardías, el corazón
que yo aventaba.

Roberto Cignoni